Вся листва золотая просеяна
Благодатным сквозным решетом;
Осень помнит Сергея Есенина.
Я пишу, только всё не о том.

Написать бы словами нетленными,
Чтоб в строках было мыслям тесно,
И тропиночками неизменными
Мне б с поэтом пройтись заодно.

Всё равно, где бы мы ни причалили,
Нам послышится вальс в тишине.
Эта музыка страсти, печали ли
Отзовётся в души глубине.